Para que servem as nossas mãos?

Reconheço o infinito protagonizado pelo célere crescimento da psicose interior, onde tudo se transforma em ar e formas de estátuas levantadas a ti. O mundo ri-se. Lança-se em orquestras desafinadas de notas soltas que voam perigosamente pelo nosso intimo e recriam o momento perfeito que sempre sonhamos, mas que nunca concretizámos. Começo a demanda pelo vazio do espaço vago que há em todos nós, em ti, sempre. Vasculha o teu cerne e saberás a razão da loucura que nos prende ao mundo. Assim como a lógica mal calculada que me fez ficar. Silêncio... E porções breves de momentos perdidos nos fios de nuvens que puxas de mim. És a caixa de pandora que nunca se abriu para o mundo e agora implode a cada expiração solitária. E és o meu santo graal quebrado no linóleo, depois de eu o ter desprendido do tecto para o ter. Agora o vento corre decomposto e abandonado pelos meus pulmões. Grito mudo e o mundo apercebe-se de que as catastrofes não são naturais, impessoais, das folhas que rasgam o sangue que te corre nas veias, tão sujo e humilde, eficaz no transporte de virus e garantias de uma vida para sempre juntos. Nas ameias da heterogeneidade perdemos a virgindade emocional que nos carregava os pecados. Todo este fardo para apenas nos adormecermos na sarna e nas dermites que nos cantam serenatas de outros amantes ao ouvido. Adormece... E desconecta-te das fotografias tiradas sob a epígrafe duma cascata quase romântica. Sonha... E acopla-te a noveís memórias de invenções desnudas da orbita presa a ti. Acorda... E sufoca-te suavemente. Sê bem-vinda à ilustração de ti
Roda o sentido normal da cruz e segue o som da luz, não esperes que te guie novamente.
Sê bem-vinda a ti.