Waltz

É aqui no chão que se escondem todas as visões que já tive, aqui debaixo os castelos flutuantes e as pragas outrora rogadas desvanecem-se em pó à espera de alguém que as utilize novamente, alguém que veja aquilo que vi. Uma sintonia fina trespassa o ar sem pedir licença, doente como nós, ela cai desafinada. É o nosso Opus de lembranças tremeluzentes resgatadas das garras afiadas da memória com rasgões cancerígenos que marcam do tempo. E tudo se move inconstantemente.. Na silhueta traçada a carvão por uma mão feminina e inócua, o tempo. Um mero clarão de melancolia no negro marulho das memórias despedaçadas, recortadas pela faca-olhar que um dia li numa campa abandonada próxima de uma auto-estrada. Era um vulto perdulário de áleas de enleio, o ministério estrénuo que se desvanecia perante os meus olhos, como um adeus inacabado. O mundo que me faz sentir mais pequeno absorve o ruído trovejante dos ponteiros a marcar o compasso eruginoso em lápides feitas para nós. Lápides de concreto azul-céu sem manchas da vida e sem manchar a morte, prolonga o monumental lapso de tempo que nos separa. Dois mundos tão diferentes, tão longínquos, tão perfeitos. Dançam sem nunca se tocarem, agora danças o waltz com o teu assassino que quase amaste, e que intoxicaste. E eu, ao contrário dos teus espasmos, sou a pessoa mais feliz do mundo, porque sei que esta hora não existe, pertence ao subterrâneo, ao passado. E dentro de mim, guerras prateadas, corpos nus e ancestrais, sinistros iconoclastas, bálsamos de baús e luz. Todos os cilícios são destinos extra-biológicos, e eu respiro-me.